Era o terceiro dia de entrevista; na segunda-feira fez psicotécnicos e exames de matemática; na terça fez testes orais e mais uma bateria de exames. Estava extenuado. Fazia três anos que dependia daquela migalha que Sonia lhe dava. Na noite anterior, teve um sono gostoso; sonhou a noite inteira com aquela sala mobiliada com tapetes persas e quadros europeus; sempre sonhara em vida com todo aquele aparato. Só faltava um entrevista. Informou-se sobre o superintendente da empresa que iria lhe entrevistar naquela manhã; todas as informações faziam-no exultar; sentia uma alegria que há muito se ausentara; às dez em ponto, adentrou a sala de Mr. B. e cumprimentou-o com um tiro na testa; Mr. B. esparramou-se sobre o chão; seu sangue confundia-se com o escarlate dos tapetes... Jonas pegou da flanela e espanou a poeira da cadeira; sobre a mesa colocou o porta-retrato de Gracinha -- sua filha; pelo interfone, comunicou a secretária que não queria ser acordado por ninguém, nem por Sonia, aquela maldita... E a secretária lhe respondeu: - Sim, Sr. Superintendente!
# com pequenas alterações da primeira edição.