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15/09/2008
O SARAU
Era um sarau. ´Ele era um maníaco: estuprou a velha oitentona de protuberantes varizes. A velha era gorda, feia, espalhafatosa, cheirava a urina, traía o marido. O marido, ele, amasiado há anos com a melhor amiga de sua esposa -- a amante, uma pérfida senhora inescrupulosa, saía às terças com o feirante da banca de laranja, além dela, havia uma outra, prostituta do número 356 que há tempos traía o outro, seu dileto marido, também, mais um corno juramentado da rua...´ E o grande escritor lia para as paredes vazias, as pessoas, à francesa, retirando-se, e o salão ficando vazio e o soco na cara, no estômago, daquela gentalha -- a pudicícia curvando-se ao valor da verdade; e o escritor continuava, soco na cara daqueles imbecis, lendo para as paredes e as paredes tinham ouvido e a vizinhança tinha ouvido e no outro dia toda a cidade já sabia... o conto não era conto, era relidade...era um contista fajuta de primeira categoria aquele... nem inventar ele sabia...era sim o dedo-duro das mais altas das falsas consciências...